Já desconfiava dessa sequencia. Podem chamar de eloquência, exageros da lucidez ou como escreveu Goethe “Não venham me confundir com contradições. Logo que falamos, começamos a errar”. Concessões e filtros chegam antes do fluxo de consciência. De cara, é preciso fôlego: não há equivalência moral entre atos terroristas. Mas isso importa agora? Faz sentido balança ética quando a pólvora está seguindo seu rastro? Estamos fartos de pancadaria. Ela impera. Ninguém mais suporta manipulação. Ela se impõe. O terror sucede. Sucede porque vinga. Alguém tem que se defender. E atender provocações. O medo criou auto suficiência. A razão, enterrada por argumentos. Quem terá razão? A paz? Sufocada, sequestrada e morta? Enquanto as lideranças dormitam no silencio. Na inação. A diplomacia perdeu o recato. Vazou na Casabranca: que se matem! Mas é evidente que foguetes merecem resposta. Bombas idem. Mas respostas para quem? Para perguntas nunca formuladas? Como é facílimo eliminar a ingenuidade. Que moleza incinerar a esperança. Por isso, a evolução reafirma competição sobre cooperação. As tribos demandam seleção natural. É tudo, menos natural. Sobrevive quem joga melhor. Na base da simulação. A farsa da superação. Muito antes dos corpos, armas já perfuraram espíritos. A vida some diante das colunas. Os blindados rastejam na areia. Sob a mira indiscriminada de lançadores móveis. O novíssimo terror é avulso, automático, prêt-à-porter, a la carte, sob demanda. Meia dúzia, e endossam qualquer Guerra. Eis o verdadeiramente catastrófico. Arrecadação nas redes, crowdfundig para drones, plutônio na manga. O troféu? Assassinato de acordos. Violações e presunção de selvageria. A vida como obra de arte? Não para os cavalheiros. Quem dá a mínima para democracias nos desertos? Pena. O gradiente de regeneração sempre excluiu órfãos e sobreviventes. Ainda assim, a praxe é que a história se refaça. Quem será o descartado desta vez?

http://blogs.estadao.com.br/conto-de-noticia/terror-prospero/

Vote em cérebros, não em celebridades.

Paulo Rosenbaum

domingo 06/07/14

Números confirmam que significativa parcela de celebridades, embaladas pela ampla exposição pública com que habitualmente são agraciadas, sairão como candidatas nas próximas eleições. Urge alguma contra propaganda cívica. É necessário que a imprensa livre assuma o papel e estabeleça algum contrapeso para esse tipo de marketing. Para que o eleitor não confunda seus ídolos com […]

Números confirmam que significativa parcela de celebridades, embaladas pela ampla exposição pública com que habitualmente são agraciadas, sairão como candidatas nas próximas eleições. Urge alguma contra propaganda cívica. É necessário que a imprensa livre assuma o papel e estabeleça algum contrapeso para esse tipo de marketing. Para que o eleitor não confunda seus ídolos com sujeitos com qualquer competência política. Pode acontecer, mas, em geral, trata-se de exceção à regra. Por isso, é necessário que alguém crie anti campanhas para contrabalançar o poder econômico e midiático: votem em cérebros, não em celebridades.

Coisas da Política

Hoje às 06h00

Indução à secessão

Paulo Rosenbaum

Pode ser elucidativo examinar a diferença entre desejar e querer. O querer opera no campo consciente, o desejo se expressa pelo inconsciente. O querer tem alguma objetividade, e o que se expressa ali é efetivamente o que está no reino da vontade dos homens.

Desejo é muito mais complicado. Quando alguém lamenta o ódio político a ponto de o tema se transformar em um caso, compêndio e tratado, correndo o risco de culminar em causa, desconfie de desejo.

Ao afirmar que sempre evitou rancor e o detestar, na verdade o sujeito acaba denunciando sua avidez pela matéria. Internamente mobilizado, está determinado a promovê-lo, implantá-lo e finalmente, talvez, desfrutar do que semeou.

Acusar incessantemente o outro de ódio desvela nossa própria hostilidade. Mas isso não é o pior. Se parte significativa dos nossos impulsos tem motivação inconsciente, o que se pode afirmar dos discursos políticos aos quais temos que nos submeter, cada vez mais, assim que os jogos acabarem? Notem que as ações propositivas estão cada vez mais escassas. Vêm sendo substituídas por culpar a outra metade. É evidente que não pode dar certo.

Todo partido que aspira a hegemonia tem sido um pouco mais pródigo nesta arte do que os outros, mas tem sido prática generalizada por aqui aprofundar a fenda para aguçar o conflito. Escondem mais que escancaram. A realidade subjetiva encontra-se oculta. Articulado atrás das aparências, o objetivo é desqualificar o adversário. Isso nos obriga ao especulativo trabalho de descriptografar o impronunciado. De destrinchar entrelinhas. Não há um brasileiro que não se pergunte “mas o que está por trás disso?”. Nada de paranoia. É apenas a violência de mitômanos. Tudo sempre subliminar, tergiversante, escamoteado. Quem foi que falou em maracutaia? A abundância de aloprados se justifica. Preferem que a coisa volte a dar errado do que perder o pleito. Para depois assumirem a nau desgovernada como salvadores do regaço. Ou partirem para uma oposição como nunca se viu antes na história deste país.

Mas, e o Brasil? Esse não importa muito na medida em que é pauta de uma linha só: o controle da sociedade. O poder nunca foi tão cobiçável e ávido. Por que será?, me pergunto. Fama? Necessidade narcisista de comprovar que “a ideia foi minha?”, de que “só nós fizemos”?, ou apenas a nostalgia por enxergar que estamos enfim chegando a um final patético?

Chegamos a acreditar que parecia mesmo ser o fim de um longo processo que estaria retirando o país da barbárie, dragando o atraso, construindo um espaço civilizado e consistente.
“Manipular sentimentos e arregimentar paixões tornou-se especialidade de muitos”

Hoje, escrever se tornou perigoso. Circulam listas negras. A censura, velada, se faz por outras vias. Sempre foi perigoso, mas em nossos dias se sente na pele. Vejam que até correr por aí se tornou uma ameaça. O suspeito pode estar fugindo do crime que acabou de cometer. Foi o caso do professor quase linchado que teve o infortúnio de fazer jogging perto de onde tinha acabado de acontecer um assalto. O retardo da justiça usado como escusa para tomá-la nas próprias mãos.

É assim que acaba se tornando preferível uma manifestação — indelicada, aberta, deselegante — à linguagem despistadora, cabotina, que oculta significados que precisam de segredo, e por isso não podem ser expressos abertamente.

Não foi inventado por eles, porém hoje é o partido da hegemonia não declarada que insiste em nos impingir desgosto, ameaça e farsa como técnicas de domínio. Nas telas, sulcadas nos papéis, ou em mensagens inusitadas, a presença agressiva se multiplica. Mas não pensem os leitores que estarão livres só com isso. Teremos que aguentar réplicas e tréplicas. Dossiês derramados nas telas. Carranca e voz rouca colocando o dedo em riste sobre nossas caras.

Manipular sentimentos e arregimentar paixões tornou-se especialidade da casa. Um dia no futuro, a indução de uma secessão vai exigir ser periciada. Quem ganha a vida oferecendo instrumentos de propaganda para induzir choques sociais e fomentar a anomia será responsabilizado quando o pior eclodir. Só quem sobreviver verá.

http://www.jb.com.br/coisas-da-politica/noticias/2014/07/04/inducao-a-secessao-2/

Psicanálise selvagem

Paulo Rosenbaum

quinta-feira 03/07/14

Nossa única missão é ganhar. Foi o que disseram. Depois, vieram ameaças. Quem daqui conhece a história do fantasma do Barbosa? A maioria pensava que falavam de uma outra pessoa. Mas não. Era sobre o goleiro. Na véspera de cada partida nos faziam ver o filminho. Histórias do Maracanazo. Aumentavam o volume. Faziam a gente […]

Nossa única missão é ganhar. Foi o que disseram. Depois, vieram ameaças. Quem daqui conhece a história do fantasma do Barbosa? A maioria pensava que falavam de uma outra pessoa. Mas não. Era sobre o goleiro. Na véspera de cada partida nos faziam ver o filminho. Histórias do Maracanazo. Aumentavam o volume. Faziam a gente decorar o grito de guerra “asco, asco, asco, nada de fiasco”. Depois, tortura. Por três dias tivemos que aguentar o silêncio do estádio em 1950. Aquele ruído dos sapatos descendo das arquibancadas. “Vocês querem que isso se repita, hein hein?” Ficavam berrando. Aí mostravam as manchetes: Vergonha. Morte do futebol e sei lá o que mais. E o professor fazia questão de deixar claro: “ganhar ou morrer”. Ele sempre foi do tipo verdade nua e crua: “vitória não é dever, é obrigação”. Se alguém desse um pio ele se saia com “não é por por vocês nem por mim, é pelo amor à Pátria”. Para ele, essa coisa de meio termo não existia. Nem segundo lugar. Nem fazer bonito. Nem perder com dignidade. Começamos a ficar aflitos. Só um teve peito para perguntar: “Mas e daí se perdermos? Isso por acaso é vergonha, professor?” Olhamos todos ao mesmo tempo para ele. Ou o cara era muito ingênuo ou sei lá. Depois disso, o clima degringolou. Bem que eles tentaram aliviar. Passaram vídeos do Garrincha, da seleção de 70. Esses caras eram mágicos, nós não. Ou eles te deprimem ou te humilham? Lá pelas tantas, um figurão da comissão veio falar dos perigos que corríamos se fracassarmos. Horror mesmo foi antes da penúltima partida: “gente graúda, lá de cima, está de olho em vocês. Depois da Copa, vai ter eleição, preciso falar mais?”. Dali em diante, foi ladeira abaixo. Antes do último jogo, o menino começou a tremer, dava para ver que ele já entrava derrubado. Chorava de dar pena. Foi barra pesada. No dia seguinte, de madrugada, lá pelas 2, veio a doutora. Acordaram todo mundo. Só nós e ela na salão. Ela parecia legal. Falou que todo mundo poderia se abrir. Tudo que fosse dito ali, ficaria entre nós. Eu, que já estava mesmo na reserva, criei coragem e perguntei: por que de repente os outros times não têm medo? Ela enrolou, não sabia o que dizer. Ai o goleiro, o reserva do reserva, desabafou: é muita pressão! Ela sentou numa cadeira, pensou um pouco e falou baixinho: “Por que não tentam ser vocês mesmos?. Divirtam-se com a bola. Não dá para levar tudo a ferro e fogo. Não se levem tão a sério. As pessoas criticam porque querem jogos mais alegres. Sentem falta da molecagem, da ginga, do jeito que só a gente têm. Onde isso foi parar? Deve estar aí dentro de cada um. Não pode ter sumido. Se o esquema tático tá matando vocês, a solução é soltar a criatividade” Todo mundo ficou quieto, olhando para ela. Veio aquele click! Olhamos uns para os outros, sem conversa, sem palavras. Até que o moleque levantou a mão: não pode ser como na concentração da Holanda? A gente se sente meio enjaulado. Parece ditadura, manja? Todo mundo riu. A psicóloga só deu um sorriso e se levantou. Ela ia responder quando atendeu o telefone. Saiu rapidinho da sala. Não dá para jurar, mas acho que ela estava chorando. Perto da porta, antes de sair, deu uma piscadinha para o garoto e falou “Pensem. Não vou poder mais ajudar vocês.” Só depois a gente soube, ela tinha sido demitida. O moleque dançou. Estava escalado para jogar. Uma hora antes do jogo vieram falar que ele tinha sofrido distensão muscular. Quem chorou foi cortado. Aí passou dos limites. Fui de quarto em quarto e falei que a gente tinha que se rebelar. Combinei que se a gente ganhar não vai ter essa de erguer a taça em palácio nenhum. Esse cara da Fifa que se vire com a ira do povo. Nada de rampa ou jaburu. Nada de ficar posando para foto. Aplaudiram e pela primeira vez desde que estou internado aqui, respirei direito. O resto vocês já sabem.

http://blogs.estadao.com.br/conto-de-noticia/psicanalise-selvagem-do-escrete/

Esperem! Haverá evocação de equivalência moral. A omissão será ela mais uma vez, a chancela. Serão chamados de resistência, milicianos, combatentes. O critério de nomenclaturas vêm morrendo. Quem usa terroristas pode ser etiquetado de direita. O que, de forma nenhuma, se contorna é que vivem de horror. Semeiam descontrole. Colhem bem mais do que aram. Serão as justificativas de sempre. O luto de sempre. O catálogo de desculpas. Mortos não reclamam. Cadáveres não advogam. Crianças  executadas não reivindicam. Fala-se muito por elas. Faz-se nada. Olho por olho, vingança e reciprocidade são retóricas sem futuro. O futuro de todos vai sendo caçado. Ninguém percebe? Tudo, menos olhar para a tragédia. Tudo, menos apreender o contexto. Crime execrável, hediondo, sinistro e maléfico. Bárbaro. Mas se querem a realidade: acontecerá de novo e mais outra vez.

Precisa ser tragédia? Dois povos tomaram viver lado a lado como danação? Perderam a capacidade de conversar e, hoje, passaram ao desprezo mútuo. Internados na insanidade. No ancestral metabolismo da matança. Mas existem outras mortes. Menos evidentes. O silencio e a leniência. O condicional. O talvez se. O se vocês tivessem. Ninguém mais quer consolo. Cansei de “meus sentimentos”. Repudio pêsames. Anulem-se condolências. Uma única bandeira.  Sabotar a paz, o único emblema visível. Mas paz não é, nunca será, auto imolação. Nem pedir cabeças. É chegada a hora dos incineradores espalharem as cinzas. De inocentes. De instrumentos. A vida é um objeto.  Matar a sangue frio é dobrar a morte à uma causa. A diplomacia vai de jargão em jargão. Auto restrição. Controle. Afinal é a civilização. Governos constituídos precisam se conter. Menos com estadistas que se acalmam com a naturalização do inconcebível. Com a aceitação do insustentável. Assumo a parcialidade, mas só a miopia voluntária para não notar a enorme diferença entre os dois lados.

Podem persistir na equação de equivalência. Mas não. Inútil. Não foi um holocausto qualquer. A chacina desses garotos revelará bem mais do que gostaríamos de enxergar.

http://blogs.estadao.com.br/conto-de-noticia/retoricas-sem-futuro/

Ela veio enviesada, rodopiante. Parou no travessão. Tudo parou. As ruas incertas: entupidas ou desertas. A grama não rola. Some o impacto seco do pé contra a bola. Alegria é rede estufada?  O eixo da bola, imóvel. Bicicleta sem aro. Trivela sem ângulo. Peito do pé descalibrado. Engessamos beleza com cascas. Resíduo de estrelas bordadas. Maior do mundo. Melhor do mundo. Mais caro do globo. Narcisismo de estádio. Propaganda de técnicos. Garganta dos narradores. Ex-jogadores, ex-goleiros, ex-gandulas, ex- zagueiros, ex-espectadores. Locução entravada, convocatória, admoestadora. Está comprovado. Somos uma sociedade retrospectiva. Retroativa. A fatura virá na ressaca. São bilhões para milhares. O brilho dos artistas está ilhado. Cercado por cartolas de todos os lados. Sem mágica, os coelhos emigraram. Imolamos a arte com luxo. A esfera, engolida por esquemas táticos. A bola, oprimida. Tragada por quadrados. Destravar a liberdade é parar com tanta frescura. Mandar de bico aos céus. Time era conjunto, equipe, tabela. Não há, nunca houve, time de um só. Casa bem com nossa cena política. Culto à personalidade, messianismo de ocasião, soberba do chefe.  Será o esporte redentor? Distração costuma ser manobra diversionista. As novidades destes jogos estão sendo externas. Laranjas de Amsterdã, riquezas das encostas, caminhos de Santiago, carrossel mexicano e a América que redescobre os pés. Antes que esqueçamos: pagantes não tem culpa. Vaia não é jogral. Arena não é palanque. Melancolia não é pessimismo. Nasce dos desejos arredios. De que desse certo. Da poesia movediça das promessas. Do horizonte indecifrável. Do logo mais. Do que vem depois. Da discrepância entre o que é e o que poderia ter sido. Da deselegância normativa. Da violência naturalizada. Do desprezo institucionalizado. Da abolição da criatividade. Da postergação das regras. Toda euforia é uma prévia do desgosto. Não, não creio. Quando levantarem o circo veremos o tamanho do descampado. Longa quarta de cinzas. Nenhuma redenção virá do futebol. Nem a esperança das urnas. Talvez, de onde menos se espera. Afinal, a fé nasce das zebras.

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