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sua mão poderia não tê-la, tocado.
mas outro o fêz.
já que sim, a raiva adulta.
ele sabia (sem experimentar), ela era dele (ele pensava)
mas ela não era nada, nem de ninguém
isso o moeu: e o incendio de um esterno, o osso, é rápido
dói como nunca
o ciúme, uma pedra quente
que entra sem acordes,
num solilóquio sem nota,
quando a incoesa paixão
não é mais coração.